lunes, 5 de enero de 2009

Desde esta penumbra - por Miguel Oyarzábal (E mail: miguesur@gmail.com)

¿Si la cosa fuera cómo y cuánto veo: 1/10 del ojo izquierdo y no logro fijar la vista?.
El asunto es cómo aprendí el mundo.
Mamá, con su terror a la ceguera golpeó puertas, manoteó picaportes para alcanzar a los doctores buenos.
A los 5 años: ver y la desesperación por ver.
La infancia feliz en una quinta con 10.000 metros de parque, con todas las fantasías y la benevolencia de los adultos, que no se animaron a derrumbarlas.
Papá, arrimaba fideos a la olla de sol a sol.
El viejo:
Llego al horizonte de vos / empequeñecido / como el de todo laburante / y al Glostora Tango Club. / Con el arribo de la noche y el descanso / necesitabas encontrarte con los informativos / y el oro de tus tangos de las ocho. / Chito la boca, decías. / Sólo dejábamos que el silencio / diera paso al río que nacía en el parlante / y el agua dragó con la nostalgia de Sur, Volver, Cafetín de Buenos Aires / y qué se yo cuantos más. / Así / la poesía urbana se me guardó en la sangre / o en el alma. / No sé. / Sin pensarlo. / Me enseñaste a ver / y aprendí de vos / a mirar a la poesía a la cara.
Con la adolescencia estirada y los golpes, las fantasías se oxidaron definitivamente.
Comencé grabando los poemas con dolor y desconocimiento. “Guito“, el amigo de la infancia, los escribía.
“Lalo“, otro amigo, le dijo a una mujer: - Este flaco quiere bailar con vos.
Fueron los primeros ojos que vi. Ella me grabó a Neruda. Ella me unió a la poesía y para siempre.
Pasaron años, fui mochilero junto a Guillermo, zarpé de la casa de los viejos, me enrolé en el periodismo y la barra de café, vine a Madryn, cinco años en el Centro de Ciegos, el grupo del ‘85 y 7 almanaques con un psiquiatra, para saber que por ser disminuido visual, el ojo izquierdo sólo entiende pedazos de la vida. Eso es lo que duele.
Siempre me costó demasiado escribir: aunque hoy cuente con la computadora.
Tu ojito, no puede leer. Dijo Rodolfo con la garganta triste.
Me cuesta reconocer a las personas, dar con el color de los ojos, desconozco qué acontece a la derecha y el alrededor llega empequeñecido. ¡ Y cómo duele esa angustia !.
Resumiendo: siento que la poesía es el parlante del alma y los amigos como las luces, bastones, guiándome para no caer en el margen izquierdo.
Miro al mundo a través del filtro del poeta, Miguel, distinto, tal cual nació.
Soy una cara efímera / caminando Praga, / caminando La Habana. / Soy un poema corto. / Recogiendo semillas de ausencias, / para sembrarlas. /Soy, / un ojo desmesurado, / que busca un bar, / una mesa, / una ventana, / donde la vida llueva / y me empape el alma.

3 comentarios:

Anónimo dijo...

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